*
Недавно, перелистывая страницы книги Виктора Астафьева, меня просто озарило, как током прибило - ведь его НИКТО не заставлял эти свои книги писать. Описывать своё детство в Овсянке. Свою бабушку. Односельчан, трудную и вместе с тем насыщенную жизнь, праздники. Описывать именно его словами - сочными, живыми, полновесноиграющими. А ЧТО, ЕСЛИ БЫ он, как и я, ленился? не писал, или писал вполовину слабее? Я безо всяких советов со стороны вижу, что я даже не то,что разбрасываюсь - а теряю данное мне время. Не воплощаю свои мечты. Вместо того, чтобы написать в своём дайри-ЖЖ об этих (замечательных для меня редкостных по позитиву) выходных (они начались для меня ещё в четверг с экскурсии в музее Маяковского) - читаю рассказы друзей о них.
И ведь - не обязана! в смысле написать свой рассказ не обязана.